Soy sin más, un extracto de aquello,
soy sin más, un atavío ferviente de desesperanza,
una tímida y lúgubre ilusión,
un virus cruel y demoníaco,
una peste cruda, que debe ser extirpada.
Soy sin más, un extraño sentido desvariado,
una insurgente pena de dos piernas,
un vago triste, vertido en un plato de gusanos,
una execrable unidad de confusas materias.
Soy el viento alejado de verano,
una idea triste, renunciada,
una prominente eclosión de sin sabores,
un retrato muerto, bastardo.
Soy tan solo un humano,
huérfano, aislado y en olvido,
un adiós incorrecto,
un arrepentimiento simplemente.
Soy tan solo un vacío vínculo,
una mano ajena, esa que escapa,
soy tan solo el letargo en la paciencia,
el suspiro inerte de un sol de invierno,
un sin sentido abierto al juicio,
soy tan solo una especie maldita,
un lejano guerrero sin bando,
un solitario grano de vida, dejado en la indiferencia.
Soy tan solo un ermitaño odiado,
el mendigo eterno, el rechazo en la piel,
el único sujeto que nació cuando nadie estaba en su mundo,
soy tan solo el reflejo de lo que nadie ama,
de lo que todos adolecen,
y por quien nadie, daría nada.
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